Я знала, что этот день настанет. Но никак не могла представить, что всё произойдёт именно так — внезапно, резко, словно кто-то с диким криком сорвал с меня все последние кусочки уверенности. Я стояла на пороге маминой квартиры, сжимая в руках тот самый конверт, который только что забрала у нотариуса. Её завещание.

Я знала, что этот день настанет. Но никак не могла представить, что всё произойдёт именно так — внезапно, резко, словно кто-то с диким криком сорвал с меня все последние кусочки уверенности. Я стояла на пороге маминой квартиры, сжимая в руках тот самый конверт, который только что забрала у нотариуса. Её завещание.

Но завещание было не просто документом о распределении имущества. Это было письмо из прошлого. Письмо, которое она оставила для меня, словно зная, что я не готова была услышать правду раньше. Теперь эта правда лежала в моих руках, и мне предстояло открыть её. Дрожащими пальцами я медленно развернула листок, вглядываясь в неровные строки её почерка. Я уже чувствовала, что то, что я прочту, изменит всё.

«Лена, прости меня. Есть нечто, что я скрывала от тебя все эти годы. Это касается твоего отца. Я боялась, что если ты узнаешь правду, то всё разрушится. Но ты должна знать: человек, которого ты считала своим отцом, — не твой настоящий отец».

Эти слова ударили меня так сильно, что мне пришлось сесть. Я долго сидела, пытаясь уловить смысл, не веря тому, что читала. Я всегда знала, что у нас с папой были натянутые отношения. Он был строгим, холодным и редко показывал какие-либо эмоции. Но, несмотря на это, я любила его. Он был тем, кто всегда был рядом, кто был частью моей жизни. И теперь оказалось, что это была ложь. Он не мой отец.

Как мне теперь смотреть ему в глаза? Как говорить с ним после этого? Мне хотелось кричать, разрушить что-то вокруг. Но я просто сидела и смотрела в одну точку, словно парализованная. Почему мама никогда не рассказала мне этого при жизни? Почему я узнаю об этом только сейчас, когда её больше нет?

Я должна была поговорить с ним. Но что я могла сказать? «Привет, оказывается, ты не мой отец?» Я знала, что это разрушит его. Он всегда гордился нашей семьёй, хотя и не показывал это явно. Мы редко говорили по душам, но я чувствовала, что для него семья была важнее всего.

Я поехала к нему на следующий день. Дорога была бесконечной. Я словно плыла в море своих мыслей, не понимая, как сложить всё это в одно целое. Когда я вошла в его дом, он сидел в кресле, читая газету, как обычно. Я стояла у порога, не зная, с чего начать.

— Папа, нам нужно поговорить, — сказала я, чувствуя, как слова застревают в горле.

Он медленно отложил газету, взглянул на меня, и я увидела в его глазах лёгкую тревогу. Он знал, что разговор будет серьёзным.

— Что случилось? — спросил он, сохраняя привычную сдержанность.

Я подошла ближе, держась за конверт, словно это был якорь, удерживающий меня от того, чтобы рухнуть на пол.

— Я нашла письмо от мамы, — начала я, не зная, как продолжить. — Она написала, что ты… что ты не мой настоящий отец.

Я смотрела на его лицо, ожидая какой-то реакции, но его выражение не изменилось. Он просто молчал, и его тишина была мучительной.

— Ты знал? — спросила я, сжав кулаки, чтобы сдержать слёзы. — Ты знал и никогда не говорил мне?

Он медленно кивнул. Его глаза, наконец, наполнились грустью, но это был не тот гнев или отчаяние, которого я ожидала. Это была тяжёлая, глубокая печаль, накопленная за долгие годы.

— Да, Лена. Я знал, — его голос был тихим, едва слышным. — Но я считал, что так будет лучше. Я всегда хотел защитить тебя. Я не мог допустить, чтобы ты жила с этой правдой.

Эти слова не принесли облегчения. Они лишь усилили чувство предательства. Как он мог? Как он мог скрывать от меня моё прошлое?

— Я заслуживала знать правду! — воскликнула я, не сдерживая слёз. — Ты должен был рассказать мне это! Я всю жизнь считала тебя своим отцом. А теперь я не знаю, кто я.

Он поднялся с кресла и медленно подошёл ко мне. Его руки дрожали, когда он пытался взять меня за руку, но я отступила. Я не могла позволить ему приблизиться. Всё, что я знала, было разрушено.

— Лена, ты моя дочь. Ты всегда была моей дочерью. И не важно, кто твой биологический отец. Я был с тобой с самого начала, и я люблю тебя.

Я смотрела на него, пытаясь поверить в его слова, но сердце разрывалось от боли. Мне было нужно время. Время, чтобы осознать всё это, чтобы простить его, чтобы понять, что теперь делать дальше.

Я ушла, оставив его одного, стоящего в пустом доме. В ту ночь я не могла уснуть, всё время думая о том, что будет дальше. Кто мой настоящий отец? И что теперь я должна делать с этой правдой? Моя жизнь, казалось, потеряла смысл, и я чувствовала, что больше не принадлежу к той семье, которую считала своей.

Прошли недели, а потом месяцы. Я не могла найти в себе силы поговорить с папой снова. Но однажды я поняла, что он был прав. Он был со мной всегда. Он любил меня, несмотря на всё. Я снова пришла к нему, и, не сказав ни слова, просто обняла его. Это был момент, когда я поняла: не важно, кто был моим биологическим отцом. Мой настоящий отец — это тот, кто был со мной всю мою жизнь.